В искусство ввел я мыслей строй...

Ольга Гагаринова, 9-в класс

Дом

На краю города К. жила семья, такая обычная: папа, мама, два сына. Жилье их было простое – маленький деревянный домик…

Прошло много лет. Мы видим, что та окраина превратилась в улицы с множеством высоченных, густо заселенных многоэтажек. Средь них узнаем тот крошечный домик, почерневший от старости и погодных условий этого края. В нем уже не живет та семья, в нем не слышен веселый смех, голоса сыновей и их родителей. Сыновья давно выросли и, быть может, стали отцами, их родители умерли или находятся на попечении Дома престарелых. Может быть, эта семья теперь презирает новую однообразную жизнь, а может и наслаждается ею? Может, они вспоминают с улыбкой ту прежнюю голодную жизнь, но до безумия душевную, когда люди были добрее и спокойнее?

Сыновья уже не те. Они не так добры и веселы, как в детстве, и лица их не так наивны. Братья не видят друг друга помногу лет. А их маленький старый дом забыт среди гигантских новостроек. Заброшенный всеми и никому не нужный, он завидует тем домам, в которых живут люди, пусть не совсем опрятные и чистоплотные, но с ними не так грустно и не так холодно. Этот кроха так одинок! Он тоскует и стоит, стоит печальный, погруженный в раздумья. Ему остаётся только считать дни... А около крохи пробегают толпы людей, и никто не замечает его. А если и замечают, то говорят о его ненужности. И, правда, зачем он, такой непривлекательный, полуразрушенный старостью. Да, ему осталось недолго, скоро под снос.

Люди не изменились! Они все те же, равнодушные, не замечающие духовного. Им все равно, что этот дом хранит частичку человеческого счастья, хотя и давно прошедшего. Да, уже ничем не поможешь и ничего не изменишь, и ничего не вернешь…

Ошибки

«Вся наша жизнь – игра», - бросил поэт неопределенную фразу, и она стала крылатым выражением. Для меня же жизнь - не игра. Конечно, в мои 15 лет я не могу знать всей полноты жизни, мне не представилась возможность испытать всех ударов судьбы. Но мне, как и любому, пока еще ребенку, всегда кажется, что я умудренная жизнью старуха, постоянно ворчу и сетую на судьбу, на свои промахи и неудачи молодой жизни, уже как бы промелькнувшей. Но потом понимаю, что опять ошибаюсь. И учась «на чужих ошибках», смотрю на людей тупым и не подающим знака взглядом. Смотрю на них и не вижу ничего, кроме обычной надоедливой их суеты. Ведь, в сущности, наша жизнь есть ошибка – ошибка и случайность природы. И эта ошибка не стоит ровным счетом ничего, ни для нас, ни для самой природы. Мы воспринимаем ее как должное, как что-то обычное и неотъемлемое. Мне, как простому человеку, хочется всегда кого-то обсудить, над кем-то посмеяться. Но какое право я имею лезть в чужую жизнь?

Я почти никогда не понимаю, отчего мне бывает так плохо. Я всегда задаю себе непонятные вопросы и почти никогда не отвечаю на них. И это моя ошибка! Не могу объяснить себе: почему я всегда должна улыбаться, помогать людям, успокаивать их, выслушивать их жалобы на плохое самочувствие. Надоело! Все раздражает. Вы скажете, что я эгоистка, а я ничего не отвечу. Я знаю, что это - моя ошибка. Люди, диктующие правила жизни, также ошибаются.

Иногда думаю о своем будущем, представляя, как буду умирать, возможно, от старости, возможно от болезни. Это тоже моя ошибка.

Я не умею любить и сочувствовать, меня лишь на время растрогает чья-нибудь смерть или болезненная рана. Вы назовите меня бесчувственной? Я буду рада, что почувствую к вам неприязнь. Или вашу ко мне неприязнь – какая разница. Я знаю, что это моя ошибка, ведь каждый в жизни ошибается, ошибается с толком, знакомо. Я не уверена, что права, и пусть все мои строки наивны, и вся моя жизнь лишь пустота, распространяющаяся с огромной скоростью. Но мы не знаем, что делать, и все это ужасает. Хочется убежать от себя. Мы склонны ошибаться. Но как же подло лицемерить и утверждать, что ты сверхчеловек и чем-то лучше других, и что никогда, никогда не допускаешь ошибок.